Il n'y a ni début, ni fin dans ces livres. C'est plutôt le genre de beau livre comme ceux d'Olivier Föllmi sur l'Himalaya, qu'on ouvre sur un hamac, dans une chaise longue ou allongé sur son canapé, lorsqu'on a dix minutes ou une heure de libre qu'on a envie de vivre en s'envolant loin, loin, loin de l'endroit où on est - et l'on y voyage, et l'on s'y évade, s'y balade en picorant des bouts du monde, de Thaïlande, du Vietnam, de New York, et bientôt, de Birmanie, et de l'Inde.
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